"El peor tipo de no-fumadores son los que se te acercan y tosen. Eso es una mierda muy cruel, ¿no es así? ¿Acaso vas donde los lisiados y bailas también?".

bill hicks

Me dijeron que el  camino de vuelta siempre es mas largo que el de ida, y luego comprobé que no siempre es cierto. Yo solo se que hace calor dentro, pero hace mas calor fuera. También, que esta noche van a caer gotas bien gordas para dejar de sudar, pero no se por cuanto tiempo, y tampoco puedo decir si después dejaré de sudar. De lo que estoy seguro es de que en cualquier sitio se respira mas fuerte que de donde vienes, como si te quisieras llevar el aire de todos los lugares que visitas, porque cualquier lugar es bueno para desaparecer. Siempre que lo hagas.  Me dijeron que no debemos volver a los lugares donde fuimos felices y no lo creí. Me dijeron muchas cosas y después me di cuenta que casi todo lo que te cuentan es filosofía del perdón. Todos añoran la infancia, están todos locos.Es imposible volver a repetir la receta de la infancia. Todos los sabores, los olores, las impresiones, y todo lo demás ya no es lo mismo. El invitado sin derecho a silla, eso es lo que eres. Será mejor que no lo intentes. La mezcla peligrosa es la mezcla dudosa. Y la infancia siempre será la de otro, aunque sea la tuya.

Aunque seas tu el de la foto, el de la boca sucia, el de la camiseta con la marca de espiga, el de las heridas en las rodillas y el pelo mojado. Aunque recuerdes ser el vaso de leche merengada y el envoltorio de un pastel en el suelo, ya no lo eres, aunque lo quieras ser. La fábrica a tu espalda se declaró en quiebra y ahora es una urbanización, la película de la cámara se veló, y la copia de la foto es naranja, que es el color del amor. El sabor envuelto en hojas de pino ya hace tiempo que se sustituyó por los detergentes de diseño, en la cuesta abajo corriendo, rodando en la hierba delante de la casa grande. El final de los veranos y los principios del invierno saben ahora a celebración de bar y no a chocolates o caramelos sugus. Este es el sabor que deseas y no tiene vuelta. Por nunca jamás.

Me pregunto cómo comenzó todo. Y luego, mas tarde, me pregunto cómo acabará.

Toccata y Fuga chaval.

El final está al otro lado.

Tenía quince años, y le dije a la niña mas guapa de sus dieciséis:

"Hay una fiesta en tu boca, y estoy llegando"

Y la besé.

Me mordió la lengua y luego salió corriendo,

riendo.

No es gracioso.

No, no lo es.

Los guapos son los raros, lo sabe todo el mundo pero nadie se atreve a decirlo. Tampoco se gustan y tienen complejos por ser diferentes.

Repitelo tres veces y tendrás una canción

Seré tu espejo
Reflejaré lo que eres en caso de que no lo sepas
Seré el viento, la lluvia y el ocaso
La luz en tu puerta para mostrarte que estás en casa
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja las manos porque puedo verte
Me resulta difícil creer que no sepas
La belleza que eres
Pero si no, déjame ser tus ojos
Una mano para tu oscuridad para que no tengas miedo
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Que en tu interior estás retorcido y a disgusto
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja tus manos porque puedo verte

...

Aquí estoy, quitando la nieve en compañía de Buda. Entro en un color, atravieso el sol, vuelvo al comedor en frente a un millón de monos. Conquisto un sillón de oro, hablo con los emperadores de los países mas lejanos a través del teléfono directo de mi maletín. Tengo los cordones de los zapatos sin atar, pero todos sabemos que nunca me voy a tropezar, aprendimos a esquivarlos. Estoy sentado al sol y cuando me gusta lo que me cuentan bailo el baile de los sincopados. No caen ranas del cielo, no se derrama sangre en los estadios y los cachorros son cada vez mas grandes y mas fuertes y cada vez hablan menos con el rey de la manada, ese soy yo, claro. Al rey de la manada me refiero. Por lo demás, no tengo problemas con los Rolling Stones, ya les rompimos sus guitarras. No tengo problemas con Zapatero, le saludo mientras se aleja. No tengo problemas con la oposición, aprendimos a vivir de espaldas. No tengo problemas con Michael Jackson, ya se murió. Ya se murió el comandante, el dictador, el psicópata mas enfermo de todos y se murió ese que no saludaba, todos esos que ya están muertos y que no me dan problemas, y los otros que no se han muerto, haremos la vista hacia otro lado donde no se les vea, o si no habrá que irse a Cadiz, donde nunca los tendremos que encontrar. No habrá ningún problema. Cuando tenga un problema, será otra cosa la que tenga que contar, pero ahora, aquí, quitando nieve en compañía de Buda, con el sol de invierno que ya viene, con sus días que se duplican, con el tiempo en espera, no hay razón para tener problema con otra cosa. No problema. No dolor. No control. Morfina. Buena suerte. Buena suerte cuando te estrelles. No es tan fácil ser verde, pero luce mejor.

Ocúpate de otras cosas que no sean de corazón. Visita los museos y compra obras de Arte, gasta dinero. Si no tienes dinero, gasta dinero. Si además tienes dinero, gasta dinero. Búscala joven, sexualmente activa y con conversación. Es importante la conversación. Invítala a comer Sushi. Tienes por lo menos cuarenta (cuarenta y uno para los amigos) y esto ha sido siempre un desastre. Menos mal que la quieres, mira chaval: eso es de lo poco que te puede salvar. Parménides. La repetición de cada gesto. Amor por la rutina. La forma de cerrarse la puerta, al tiempo de encenderse la lámpara, los personajes que te cruzas a la misma hora cada día, la asquerosa fiebre de poder de todos esos zorros sin escrúpulos, el camino de espinas, el opio de las religiones, los racistas, todo tan natural, como el alba lacerante, como esa lluvia, como este calor que se marcha y que después de mandarlo a tomar por culo todo el verano, parece que al final te hace caso. El corazón deja de funcionar por completo para que la presión de nuestra sangre se dispare. Tus dientes necesitan blanquear; Tus uñas de los pies necesitan un cuidado, por el amor de Cristo. La virgen mas milagrosa que no acaba de llenarte los oídos, como el pelo que crece y que te cortas, el mismo ciclo de repeticiones, el pánico al vacío, a las facturas, a las parejas, a la policía, al crimen.

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