La vida es bella

Viene Cristina y me dice que la vida es bella. La verdad que no la entiendo. La semana pasada me habló que su padre no es su padre. Se lo confesó recientemente la madre. Su padre no lo sabe. Que el hijo que tiene con su pareja no es hijo de su pareja. Él no lo sabe. Que el hijo del hermano no es su hijo. Se lo dijo su cuñada. Él no lo sabe. Entonces yo le pregunto a Cristina por qué la vida es bella. Me contesta que mientras estaba almorzando con su padre, su madre, su hermano y su cuñada recibió la noticia que accedería a una vivienda entregada por el gobierno. En donde vivirían su padre, su madre, su hermano, su cuñada y el primo. Este último padre de su hijo. Me comentó: “Ya estaba bueno... por fin viviremos en algo nuestro”.

El Lugar Más Bonito del Mundo

Hacía mucho tiempo que no lloraba y realmente lo necesitaba. Mi hijo casi nunca lo hace. Y esta no fue la ocasión. Me trató de “mantequita, blandito, lloroncito, flancito”. No sé de qué madera estará hecho mi hijo. Es un petiso fuerte, armadito para las batallas. Se ríe y la vida sigue su curso. Es un vendaval de fortaleza incólume.

Tenía una tarea y era de leer el libro El Lugar Más Bonito del Mundo de la escritora Ann Cameron. La historia del libro trata de Juan, un niño de siete años que vive en Guatemala. Abandonado abruptamente por su madre es acogido por la abuela, que es muy pobre, aunque tiene una casita propia.

Juan aprende el oficio de limpiabotas, trabaja mucho y gana dinero, pero quiere hacer algo más que limpiar zapatos, es inteligente, quiere progresar, aprender a leer, ir a la escuela, quizá más adelante ir a la universidad. La abuela se siente muy orgullosa de su nieto y le explica cuál es para ella el lugar más bonito del mundo.
Ella no sabe leer. Lo lleva hasta la Oficina de Turismo y se para ante una foto de San Pablo en donde vivían. En la foto se ven las casas del pueblo, unas rosas, otras azul turquesa y algunas verde pálido, detrás de ellas el lago azul y los volcanes y los montes escarpados. Pero dejemos el último diálogo entre la abuela y el nieto:

“La abuela miró lo que estaba escrito debajo de la fotografía, luego lo tocó con la mano.
-¿Qué dice aquí?- preguntó.
Se lo leí;
-El Lugar Más Bonito del Mundo.
La abuela pareció sorprenderse.
Y yo empecé a pensar si de verdad San Pablo sería el lugar más bonito del mundo. No estaba seguro de si la abuela habría estado en algún otro lugar, pero aún así, pensé que ella sabría si lo era.
-Abuela, ¿lo es?- pregunté.
-¿Es qué?
-¿Es San Pablo el lugar más bonito del mundo?
La abuela me miró pensativa:
-El lugar más bonito del mundo puede ser cualquiera- me respondió.
-¿Cualquiera?- repetí.
-Cualquiera en el que puedas llevar la cabeza alta y en el que te puedas mostrar orgulloso de ti mismo.
-Sí- asentí.
Pero me quedé pensando que allí hay alguien a quien se quiere muchísimo y donde hay alguien que nos quiere de veras, ése sí que es el lugar más bonito del mundo”.

Y lloré, lloré como un mantequita, blandito, lloroncito, flancito.

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¡Mamá papá tengo un Fotolog!

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La vecina

Quince días antes me comenzó a hablar de la vecina. Era un raro ejemplar de belleza singular. La vecina era simpática, confiable, segura de sí, inteligente, leía a los clásicos y a los que no lo eran. Amante de la música de Astor Piazzolla , Béla Bartók y Karlheinz Stockhaussen. Era evidentemente de un espíritu refinado. Me comentaba que los dos haríamos buenas migas ya que también adoraba a Bukowski, Mallarmé y Céline. Me decía que debiera conocerla. Que tenía la obligación de conocerla. Que abandonase esa anticuada y funesta idea mía de “no conocer a nadie más”. Se empeñaba en que en un par de semanas facilitaría las cosas como para que el encuentro se produjese. Y así todos los días. Nuevas y reveladoras noticias sobre la vecina. Tentadoras noticias sobre la vecina. Le faltó nada más decir que la vecina era astronauta, que había trabajado en el laboratorio con Madame Curie y que fue una de las tantas amantes de Bioy Casares.

Justo al llegar los quince días me llamó por teléfono diciéndome que lo nuestro había terminado. Que ahora estaba saliendo con Jorge. Un vendedor ambulante que era la pareja de la vecina.

El corderito

Es que mi hijo no lo puede creer. Yo mismo ahora que se lo cuento no lo puedo creer. Pero la cosa era así. Antes de navidad comprábamos un corderito. Lo manteníamos en el patio de la casa. Le poníamos nombre. Por ejemplo: Luchito. Lo queríamos. Le dábamos pastito. Mucho cariño. Nos pasábamos abrazados todo el tiempo. Era nuestro mejor amigo. El corderito. Era hermoso con su lanita suave y blanca. Se dejaba querer. Lo queríamos. Era lo mejor de la vida. Lo sacábamos a pasear. Con un lazo para que no se esfumara. Era maravilloso. La verdad que todos en la casa lo amábamos. Luchito era nuestro motivo y razón de existir. La abuela me decía: “anda a ver cómo está Luchito”, yo partía corriendo al patio a ver a mi amigo Luchito. El corderito. Lo alimentábamos muy bien. Era el centro de nuestra atención. Era el ser viviente más importante de nuestra casa y del mundo.

Luego llegaba el 25 de diciembre y todos estábamos muy contentos. Matábamos a Luchito y la verdad que era exquisito.