Cuarta teoría de Lalo

Estoy terminando de atender a Lalo cuando me pregunta cuánto calzo, viendo cómo viene la mano, le miento, le digo que cuarenta y cuatro. Me dice que el número del calzado no tiene nada que ver con el tamaño del miembro. Eso es pura mentira nanito, na que ver, lo mismo que el tamaño de los dedos de la mano, una vez hablé con un médico argentino y ¿sabes lo que me dijo? Tú sabís que los médicos argentinos esos sí que son güenos, no como los médicos de acá, el médico argentino me dijo que para saber el tamaño del miembro de un hombre hay que mirarle la nariz, cuanto más grande la nariz, más grande el miembro de un hombre, mira mi nariz y la tuya chiquitita.

Tercera teoría de Lalo

El otro día vi a tu cabrito y puta que está cambiao, cuando era chiquito se parecía bastante a ti, ahora está muy cambiao, es alto, delgado y morenito, lo que pasa es que todos los cachorritos se parecen, todas las guagüitas son iguales, ahora cuando crecen ya se puede saber si son los hijos de uno o no. Por eso yo siempre digo que hay que esperar que crezcan, claro que ahora hay analis donde se puede saber si son tus hijos o no claro que eso si que son caros. Pero no está mal hacercelos por las dudas.

Segunda teoría de Lalo

Mientras le corto un cuarto de mortadela, le comento a Lalo, aquello que me contó mi amigo Julián de La Serena, que cada vez que llega a Natales percibe en el aire cierto dejo erótico. Lalo me dice que en otras partes todo está contaminado, que hay mucho smog, mientras que el cielo de Natales es limpio. “Si po’ nanito, o acaso no te day cuenta, puta la wea, los weones viene acá y el aire es puro, entonces pasa una galla y se siente el olor, aemas que las weonas no se lavan bien la zorra y entonces quea la cagá po’ nanito”.

Primera teoría de Lalo

Cocina típica

Mi amigo me invita a comer a un restaurante de turismo. Viene el mozo vestido de gaucho con la carta. Luego viene a tomar el pedido. Inmediatamente aparece el dueño. Saluda afectuosamente a mi amigo y me estrecha la mano. Pienso que se deben conocer bastante ya que mi amigo le pregunta por Raquel. El dueño del restaurante de turismo le dice que Raquel ahora está en Natales, con su marido y los chicos. Que llegaron de La Serena hará cosa de un mes. Que en la parte económica a ellos les ha ido bastante bien, no así en cuanto a su relación de pareja, ya que en diversas oportunidades han tenido que intervenir distintos organismos para contenerlos. Que Iván, el más grande de los chicos (sic), está teniendo problemas con las drogas, y bueno... que los dos más chicos están con tratamiento sicológico. Luego se despide de nosotros y nos desea buen provecho.

No me trates de tú

No son muchas las invitaciones que tengo para participar en ágapes, encuentros o bautizos. Las mínimas. Por eso cuando me invitaron a un asado cumpleañero acepté inmediatamente. Aquella noche me tocó sentarme al lado del directivo docente. Mientras el cordero se daba vuelta y vuelta, tuve la oportunidad de conversas con él. De un tema que también es mi pasión, la educación. Era la oportunidad que tenía como para explayarme consistentemente en algunos tópicos que me interesaban y que creía que a él también le interesaban. Era la ocasión. Y le hablé de Simón Rodríguez. El maestro de Bolívar. Un genio loco maravilloso. Un revolucionario a carta cabal. Transformó a Bolívar, una figurita de porcelana, en el estandarte más grande y noble que ha tenido nuestra América. Le hablé de la primera Universidad que fundó en América, en Chuquisaca, en como para él era tan importante saber matemáticas como así también construir una puerta. Enseñaba anatomía desnudándose. Su filosofía era inventamos o erramos. Que no debemos ser complacientes copiadores de lo que viene de afuera. En ese caso era Europa. En la revolucionaria actitud que tuvo al juntar a niños y niñas en una misma aula. Cosa que para aquellos años era impensada. Le conté que en Valparaíso, Simón Rodríguez tuvo una fábrica de velas, cuyo slogan era "Luces para alumbrar América". El directivo docente me escuchaba atentamente, yo sabía fehacientemente que estaba abonando en tierra fértil. Que probablemente, es posible, nadie le había enseñado aquellas cosas que no se enseñan en las universidades. Y seguí hablando. Le dije que los padres deberíamos involucrarnos absolutamente con la educación de nuestros hijos. Que no seamos meros sostenedores de rifas y bingos. Que era posible que una hora a la semana vayamos al aula. A impartir clases. Que muchos de nosotros somos pescadores, taxistas, almaceneros, militares, poetas, dueñas de casa, cesantes, carpinteros, etc. Que vayamos y expliquemos a nuestros niños lo que significa ser cada una de las actividades que desarrollamos. Le comenté que más importante que Atenas, es saber nuestro origen. Nuestra historia. Tenemos historiadores en nuestro pueblo. Llevémoslo a la sala de clases. Algunos de ellos algún día serán nombres de calles. Ahora lo tenemos entre nosotros. Aprovechémoslo. Fue una hora de conversación amable y didáctica. Se habló de Amanda Labarca, Andrés Bello, Valentín Letelier y también Encina. Luego, en un aparte, cuando ya la conversación dio paso al asado me dijo: "Todo bien, pero en el colegio, cuando nos veamos no me trates de tú". Al otro día le dije a mi hijo. "Hijo; lo más importante que debes tener en cuenta con respecto al colegio es que, más importante que aprender, es desaprender, y yo me voy a encargar de eso". Mi hijo me respondió: "Ya lo sé papá".

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Gracias muchas gracias

El dueño de la Frutería La Sureña me ha demostrado, el profundo conocimiento comercial y humano del que hace gala. Me ha regalado un melón a punto que se le eche a perder: “Para que lo disfrute con su familia Don Hugo”.

A mí me pasa lo mismo que a usted

La mayor parte del tiempo me paso la vida en abstracciones sublimes que verdaderamente a nadie importa. Ideando sinfonías que solamente yo escucho. Escribiendo un par de líneas que nadie leerá. Malgastando mi vida en un cuartucho infecto de humo de cigarrillo que aligera mi derrota. Y pienso: " la puta madre, dónde iré a parar". A qué lugar. Nadie te lee, nadie te escucha. Qué mierda hago escribiendo para el viento. Arando en el mar como Bolívar. Y pienso que a nadie le importa. Que a nadie le importa. Que si yo digo: "¿Hey, Presidenta eres una cornuda" "Señor Juez eres una mierda" "Senador eres un ladrón". No obtendré respuesta. Nadie responderá. Nadie se enojará. Sólo el silencio. Seguiré anónimo hasta el final de los tiempos. No me tendrán en cuenta. En absoluto. Luego dirán: "Es Huguito, el tipo del almacén, está medio loco, déjenlo".