Действующие лица.

Витёк.

В Луганске я жил на хате у Витька. Витек - бывший танкист. Сам он из Харькова. Когда там начался замес в 14-м, они с пацанами из качалки некоторое время пиздили нациков. Потом нацики завезли автоматы, всё стало тухло и Витек уехал на Донбасс. Сперва попал в ОПГ "РПА". Те занимались отжимом бизнесов. Поняв, куда ветер дует, быстро свалил в учебку в РФ и вернулся уже на танке - наводчиком. Участвовал в знаменитом бое под Хрящеватым - там, где стоит как памятник подбитый 121 танк.
Про бой рассказывать не буду - дело прошлое. Из экипажа витьковского танка на сегодняшний день жив он один.
Был ротным, но его быстро выпиздили, когда начали создавать НМ ЛНР. С тех пор Витек начал бухать. Бухал он страшно. Я такое только из рассказов отца слышал. По 4-5 месяцев не вставал с кровати - с утра зальет зеньки и весь день догоняется. Должен всей округе. Абсолютно невменяем - проживает в волшебной стране алкоголя. Каждые полчаса - новости. Забывает сказанное через пять минут. После 3-4 месяцев запоя, тяжко выходил и уезжал в Москву на заработки - он строитель. Когда не пьет - золото, а не человек. Злой и пашет как трактор. Может хуячить весь день не разгибаясь. Я такой работоспособности никогда не видел. Реально - электровеник.
Из Москвы за пьянку его выпиздили в декабре. Выходить из запоя он начал в конце февраля, а тут война. Все его знакомые пацаны и мужики ушли в армию. У него начало свербить шило в жопе. И на войну надо и забухать есть повод. Короче, не успев выйти, он снова забухал. По трезвяни интересовался военной историей, хавал всё подряд, бессистемно. Меня называл "ебаным марксистом", хотя в теории он ни в зуб ногой. "Если не Путин, то кот" и всё такое.

Ирландец.

Ирландец - легендарная личность. Настоящий ирландец из Ольстера. ИРА, и всё такое. Бритов ненавидит. Закончил высшее разведучилище в Латвии. Воевал в Ираке, стажировался во Французском легионе, воевал в Сомали - в Могадишо. Имея русских родственников по линии жен, в 2014-м свалил на Донбасс и провоевал тут всё это время.
Пьет как настоящий ирландец - пока не ебнется. Правда я так и не дождался, когда же он упадет. Сколько ни выпьет - улыбается, внятно общается, ну может слегка подтормаживает в подборе слов. Все незнакомые слова на русском он заменяет неопределенным артиклем "бля на хуй".
- Ну это, бля на хуй, ну ты понял.
Читает и пишет по-русски плохо, но говорит почти без акцента.
Бабник, каких поискать. Если отмечать на карте флажками на булавках его боевой путь, то даже не знаю, найдется ли в ЛДНР населенный пункт, где бы у него не было женщины.
"Вербовочные" беседы среди женщин у него занимают минуты три - потом идут в ближайшее укромное место. Был свидетелем, реально - ас. Ну оно и понятно - экзотический гражданин для местных барышень. Ирландец, симпатяга, спортивен, брутален. Девки текут сразу.

Вербовщик.

Позывной называть не буду, назовем его "Пистон". Кто в курсе, тот поймет.
Нашел его Ирландец. Как я понял - Ирландец служил в этой бригаде до конца контракта и с началом войны выцепил его в военкомате. Я, будучи знакомым с Ирландцем через вдову Ивакина, сказал: "А пуркуа бы и не па"? Пистону я сразу пояснил, что боец из меня как из говна пуля - нет легких после ковида, нет зрения, камни в почках, хронический гепатит Б, больной позвоночник в двух местах. В общем, если меня в окоп, то через день безо всяких ранений придется вывозить на больничку, задействовав транспорт, нужный реально раненым. Но с другой стороны, у меня богатый полевой опыт, я знаю топографию, движение по азимутам, массу лесных дел, компьютер, полиграфию, графические программы - я могу приносить пользу, если грамотно меня использовать. Такие тут на перечет. Основной контингент - реальная синева с закрывшихся шахт, отловленные по мобилизации.

Ожидание.

Пистон начал нагнетать: надо быстро подписать контракт, чтобы вам шли деньги. Спиздел, конечно. А еще он спиздел, что можно взять на располагу комп. У меня на нем 20 лет жизни и масса полезной инфы по топографии. Ну про это позже.
В общем, подписались мы и начали ждать отправки. Везти должен был он. И начинаются "завтраки". Мы сидим полностью собранные на рюкзаках. Завтра в 9 утра. На завтра - отбой. Завтра в 10 утра. В 12. В 19. Отбой. И так - больше недели. Я ночь с днем уже перепутал, Ирландец с Витьком бухают. Я бухать устал и выступал в роли мамы и папы для этих ебанутых - следил, чтобы все собрали и ничего не проебали, попутно занимаясь экипировкой.
В один из дней Пистон уже приехал за нами на Камброд - мне нужно было спуститься к нему километр вниз и показать дорогу к нашей хате, чтобы забрать нас и весь шмурдяк. А шмурдяка было навалом - соседи, например, выдали ящик солений и варений. Спустился, Пистон подошел ко мне и сказал, что срочно сваливает.
Опять мимо!
В общем, всё это меня заебало, я позвонил и сказал, что мы поедем своим ходом. Он дал "добро" и сказал, что встретит нас в Брянке.

Поехали!

Такси на Камброд вызвать не получилось. Тут это считается гиблым, абсолютно бандитским местом и таксисты сюда не едут. Хотя я, например, никаких бандитов и хулиганов тут отродясь не видел - только алкашей.
Пошел к девчонкам в магазин. Они нашли водилу, готового нас отвезти - из родни или знакомых. В общем, приехала тачка, погрузились, поехали.
Тачка затонирована в нулину. Тут с этим делом - полная демократия.
На трассе едем в левом ряду, слева двойная сплошная. Вечер, темно. Нас догоняет какой-то черт и начинает выдавливать на встречку. Хуй знает, что за дебил. Может где-то раньше с нашим водилой не разошлись. В общем, он давит, но так как тачка затонирована, он не видит, кто в салоне.
Ирландец командует:
- Обгоняй, режь, останавливай.
Остановили. Из нашей машины вываливают три решительные рожи в камуфляже и таксист. Четверо.
Хуйло в машине резко потеряло борзость и начало что-то лепетать - чует, что сейчас ему машину разнесут.
Но у нас задача - на войну доехать, а не приключения на трассе искать. Строго погрозили пальцами, хуйло слилось в туман и больше не отсвечивало.

Приехали в Брянку, звоним Пистону. Пистон говорит: ждите меня.
Запарковались у магазина, где таксисты стоят.
Ирландец:
- Надо командирам проставиться-познакомиться. Пошли в магаз за бухлом и закусью.
Ну пошли.
Он уже бухой, с порога включил свою программу девкам на кассе:
- Я настоящий ирландец, у меня фальшивый паспорт разведоса, мы в 7-ю бригаду и ваще пошли ибацца.
А я слышу, как бабы промеж себя:
- Форма не наша, командира не знает...

И тут я понял, что нам - пиздец.
Вышли из магазина, эти черти барагозят вокруг машины, таксист на измене, я пытаюсь загнать всех в салон.
Загнал, отъехали от входа, запарковались, ждем.
Пистона нет.
Через 10 минут на стоянку заходит отделение спецназа - поджарые парни в обвесе с автоматами. Окружают периметр.
- Выходим из машины!
Витек, Ирландец и таксист выходят. Я остаюсь, не спешу.
Их начинают допрашивать, проверять доки.
Машина, напомню, затонирована в нулину. Что в салоне остался человек - они не видят. Они реально проебали этот момент, не досмотрев салон.
И тут я начинаю догонять, что проебав салон и даже случайно обнаружив, что в машине есть человек, они машину просто расстреляют. Осознав серьезность ситуации и реальность получить пулю на ровном месте, я аккуратно открываю заднюю дверь и обращаюсь к ближайшему бойцу:
- Сударь, не соблаговлите-ли проверить и мои документы?
Снимаю кукушон и протягиваю паспорт с приписным.
Сударь соблаговолил, проверил, доки вернул.
Подходит второй:
- Документы!
- Извольте.
Проверил, вернул.
Третий:
- Выйти из машины!

Вышел. Уфф.
И тут Ирландца понесло.
- Парни, я на "Пятнашке" служил.
- Кто? Ты бля? Как командира звали?
И тут Ирландец сбойнул. Мало того, что бухой, так и русский начал забывать по пьяни.
- Бэ-мэ...
- Служил а командира не знаешь?
- Всем на землю, мордой в пол! Периметр! Контроль!

Бля, зима, дубак, асфальт отжирает тепло из организма мгновенно.
Ирландец с асфальта:
- Абхаз, Абхаз был командиром!
Даже Витек включился и вспомнил своего командира - танкиста.
Но уже поздняк метацца. Начали выкидывать всё из багажника.
Таксист лежит рядом в полном ахуе - вот попал в блудняк.

Тут на пятак приезжает Пистон, всё разруливает, нас отпускают с наказом вести себя хорошо.
Отбываем на располагу.

С располаги все через день свалили на боевые, а меня оставили.
Раненый гранатометчик, мужик моего года рождения, узнав, что я притащил с собой комп, поинтересовался:
- Турист, ты реально ебанутый? Тут смартфоны к стене гвоздями прибивают. Если "купола" (мгбшники), его увидят - ты его лишишься.
Я глянул на компы в канцелярии - все под печатями, запускаются только с флэшки с ключом.
Поняв свою глупость, я в данный момент занят эвакуацией компа в Луганск - пока никого на располаге нет.
Об остальном писать нельзя.
Короче, завтра с утра в баню и назад, пока меня там не хватились.
Такие дела.